Chords for Lucio Bukowski & Milka - Pluie de grenouilles

_ _ _ _ [E] _ _ _ _
[Am] _ _ _ _ [E] _ _ _ _
[G] _ _ _ _ _ [D] _ _ _
[G] _ _ _ _ _ [Dm] _ _ _
_ [F] _ _ _ [G] _ _ _ _
_ [F] _ _ _ _ _ [G] _ _
_ [Em] _ _ _ _ _ _ _
_ _ _ _ _ [B] _ _ _
[Am] _ _ _ _ [E] _ _ _ _
[Am] _ _ _ _ [E] _ _ _ _
[G] _ _ _ _ [D] _ _ _ _
[G] _ _ _ _ [Dm] _ _ Quand Dieu a compris [F] son erreur, il nous a mis des dates de [G] péremption.
L'homme est un homme, pour le loup [F] vomit sa rédemption.
Le monde est civilisé, autant qu'une pulsion de meurtre.
Plus j'avance [D] dans les décibels et plus [Em] son heure.
Quitte à ce que l'aiguille tourne, j'écris de sombre [F#] ma neige.
Entre coeur froid et carotte, pas besoin que tombe la neige.
Ne vivons que de chocs, tels des cendres [F#] de cloche.
Les seules urnes auxquelles je crois contiennent des cendres de proche.
[C] Renvoie les nains sur leurs trottoirs [B] humides.
[E] Beaux et noirs, leurs regards sont des espoirs [Am] futiles.
Sûrement qu'elles seraient moins jolies sans leur eyeliner.
J [E]'perds le fil comme une couturière souffrant d [G]'Alzheimer.
Aucun de nous ne [A] terminera en mythe.
Ils [Dm] veulent être les légendes, moi j'ai la lumière en [B] filtre.
On affronte pas ces démons [Dm] avec une Remington.
A la recherche du paradis perdu de John [F] Milton.
Assis au rade, le jus de raisin les rend mythiques.
[G] Heureux [D] le fêlé car il laisse passer la wifi.
[F] La jeunesse finit aux Aztecs.
Pire, [G] affirment qu'ils font la fête.
A jeun, ils ont que dalle à se [Em] dire.
Les murs de verre deviennent nos styles de [F#] vie.
[G#] Petit désert à la recherche d'un signe de Nil.
[Em] Bouc et de gentianes, ou bien noyés de [G#] suze.
Pas d'anniversaire, mais douze noyés de plus.
[Am] Les cols blancs imposent leur réténon pour pif.
[E] Ils me diront quoi faire, comment faire, mais jamais pour [Am] qui.
L'uniformité, seule récompense que les puissants [E] dessert.
L'air de chaque jour, un inédit dans la compil des [G] siècles.
La voûte céleste n'est qu'un décor de [A] carton-pâte.
M'a dit cette [G] nuit l'homme mort de froid au coin de la rue, il y a un mois.
L'espoir doit avoir les traits usés d'un vieux [D] ronin.
Tous dans la place, mais pour moi ce n'est qu'un lieu [F] commun.
L'ivresse, c'est l'espoir avec un corps [G] broyé.
Ils tentent de se redresser l'âme avec du porc [F] voyau.
Aucun repère, l'homme nouveau est intriguant.
[D] Une glot du Tché sur l'étagère du coca au frigo.
[Em] Je veux bien ne pas être réact, mais l'avenir a des goûts de chiottes.
[C#] Les dieux traînent au comptoir, avalent des choux, torse de roundup.
[Em] L'air du temps emporte chaque âme servile qui s [C#]'agenouille.
Les rejettes mortes, toutes au même endroit, on n'est qu'une pluie de [Am] grenouilles.
_ _ _ [E] _ _ _ _ [Am] _ _ _ _ [E] _ _ _ _
[G] _ _ _ _ _ [D] _ _ _
[G] _ _ _ _ [D] _ _ _ _
[F] _ _ _ _ _ [C] _ _ _
[F] _ _ _ _ _ _ [D] _ _
[Em] _ _ _ _ [B] _ _ _ _
[Em] _ _ _ _ _ _ [B] _ _
_ _ _ _ _ _ _ [N] _